Поэзия Вероники Тушновой о Великой Отечественной войне, как ни странно, менее известна, чем, например, Юлии Друниной. Но берёт за душу она не меньше… Это другая поэзия. Это строчки не о боях и сражениях, и не о трудовом подвиге. Это – мир женщины, переживающей скорбь и лишения военных лет, нежно заботящейся о дочери, постоянно вспоминающей горячо любимого мужа, ушедшего на войну. Это тонкая тоска по мирному времени, по бытовому укладу и жизни довоенных лет… Не смогут оставить равнодушным истории о потерянной кукле, заботливой медсестре (которой и была, кстати сказать, в годы войны сама В.Тушнова), хирурге, назвавшем постороннего парнишку сыном… Её стихи о войне нельзя разобрать на цитаты. Они – единое целое, которое нужно читать от начала до конца; истории, соль которых – финал, а не отдельные части. Каждый образ, не важно – живой или неживой выписан ярко: бомбоубежище, заполненное толпой, старый непротопленный дом, яблоки зимой, глаза дочери… Читатель словно видит реальную картину происходящего, которая складывается из звуков, прикосновений, лиц людей, предметов вещного мира. Но одна невидимая черта неизбежно присутствует в каждом стихотворении: жизнь до войны и в войну, будто две разных Вселенных, которых разделило одно мгновение. У Вероники Тушновой очень красивые и грустные стихотворения о войне.
Мы час назад не думали о смерти.
Мы только что узнали: он убит.
В измятом, наспех порванном конверте на стуле извещение лежит.
Мы плакали. Потом молчали обе.
Хлестало в стекла дождиком косым… По-взрослому нахмурив круглый лобик,
притих ее четырехлетний сын.
Потом стемнело. И внезапно, круто
ракетами врезаясь в вышину,
волна артиллерийского салюта
тяжелую качнула тишину.
Мне показалось, будет очень трудно
сквозь эту боль и слезы видеть ей
цветенье желтых, красных, изумрудных
над городом ликующих огней.
Но только я хотела синей шторой
закрыть огни и море светлых крыш,
мне женщина промолвила с укором: “Зачем? Пускай любуется малыш”. И, помолчав, добавила устало,
почти уйдя в густеющую тьму: “…Мне это все еще дороже стало –
ведь это будто памятник ему”.
